L’HORLOGE DU DESTIN

Le brouillard matinal noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait légèrement poétique son ateliers, son journal roulé marqué par le jambe. Chaque nuit, la montre à gousset lui envoyait un message, et tout matin, la réalité s’alignait sur ces présages funestes. Le patronyme des victimes changeait, mais le

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